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终于有了自己书。
尽管从社会意义上他无法得到承认，却已足以能够慰藉我那颗单薄的心。
很久以来，我的文字总是与我一样的飘忽诡异，居无定所，无论是它其中蕴涵的概意或是它不确定的身体。在写作的过程之中，我从来不曾借助传统意义上的纸笔，以至如今已不再熟悉这种原始的方式，深夜，打击键盘的声音是一种钝重的伴奏，伴奏着文字的诞生以及失去。这其中有着太多的不确定性，我怕它们有一天会忽然在电脑中蒸发遁形。形成印刷，这让我有了平生难得的一种塌实。
从写作到排版，它完完全全是属于我自己的。它记载的不是我思想的尖锐，不是我宿命的早熟，而是我从文至今里这一段最初、最纯的文字理念。
它干净的让我感动，因为里面没有任何的迎合。
从这一点上，它是唯美着的。
to myself，这段文字显得张扬且又自恋。但我想，其中浸透出的却是更多的孤独与暗涌。
对于一个分裂的人，他所掌握的表达在不同的情况下可以决绝，但非隔阂。
生活中的我们徒有皮肉，灵魂却被蜷曲在了其他的载体之中。文字是一种载体，从某种意义上，亦是一种发泄。我需要这样的一个读者，他脱离于我的生活之外，甚至对我的声形外貌一概不解，他读我的文字，虽不能赞同却可以理解我的混乱。
生活是一张面具，屏蔽了我太多的真实。非现实感和现实感的揉杂，对于理解是一种阻碍，因此我并不强求。
我想，对于我周围的人，阅读它多半是一种窥私僻的流露，文字没有面具，它的起点高于生活，然后便是一场选择，或纯或混。这是最可怕的一点，它让我彻底的曝露。我不得不说，熟悉我的人，必将会把这场选择看不够通彻，哪怕我们的灵魂是怎样的相通，因为他阅读的方位是在地面，因为他曾见过我在现实地面之上太多迎合的碎片。他对这些文字是不信任的，因为他没有看到其中的疏离。
多数时候我把文字寄存网间。
它是另一种载体。网络比传统媒体少了许多包装和自销的悲哀，它会显得更加本色，虽总有人指责它的虚假，其实这是过于现世的定性，因为这种虚假只是对于人在现实中的成分而言，比如姓名工作亦或性别，对于真正的沟通，这其实都没有什么太大的意义，因为在这之下，存在着一种更大的真实：真实的欲望流露和表达。至少我可以说，我们的灵魂在那里比现实之中的要真实许多。
每一个电子信号的传递，每一处电磁辐射的到达。我相信多数网友给我文字的评价发自内心，因为他们在这里没有说谎的必要。
现实和网络中的虚拟和真实是以互换的姿态存在着的，你不能指责其中任何之一的归咎。
我在这本书中做了太多，而这一切很可能是以一种自我陶醉的姿态苍白站立，我需要一些些的支撑，这最直接的应体现在序间，至少，它不会让这些文字在低靡之间飘浮的太久、太高。
但在现实之中我无法得到。而网络却又总是显得过于浮躁，他们骚动的心必无法将我的文字看的通透。于是，我便不得不把自己推到这样尴尬的位置。但我拒绝自吹自擂的张狂，多半因为我不习惯而非我不情愿。
因为，在这方面，我缺少一种合适的表达。
是的，一切的一切都需要一个表达。
这表达当然是广义上的，眼神或者冥冥之中的震动都可以化在其中。世间本没有什么对错可言，这其中少了一个可信的标准和清晰的过渡，大多数人的意志不是神的意志，但它们总是显得无比霸道。
我的灵魂是逆向前进的鱼，它的指向注定与潮流相悖，而它的表达则是文字
我总是深信：表达就是出口，哪怕我们是多么孤立无援或罪不可赦。
忘了是谁说过，如果一个疯子掌握了一种表达，那么他便是艺术家了。
尽管这其中有许多误解，对于疯子，对于艺术。但却更多的反映着一个事实，疯子与艺术的事实。
其中的纽带便是表达。
就让我们继续深层次的挖掘，这或许会成为一种拯救，越深刻的表达，越能唤起更多麻木或者空洞的灵魂。文字所传递是一座或宽或窄的桥，而它的连接却只能是建立在平等层次之上。
终于有了自己书。
尽管从社会意义上他无法得到承认，却已足以能够慰藉我那颗单薄的心。
很久以来，我的文字总是与我一样的飘忽诡异，居无定所，无论是它其中蕴涵的概意或是它不确定的身体。在写作的过程之中，我从来不曾借助传统意义上的纸笔，以至如今已不再熟悉这种原始的方式，深夜，打击键盘的声音是一种钝重的伴奏，伴奏着文字的诞生以及失去。这其中有着太多的不确定性，我怕它们有一天会忽然在电脑中蒸发遁形。形成印刷，这让我有了平生难得的一种塌实。
从写作到排版，它完完全全是属于我自己的。它记载的不是我思想的尖锐，不是我宿命的早熟，而是我从文至今里这一段最初、最纯的文字理念。
它干净的让我感动，因为里面没有任何的迎合。
从这一点上，它是唯美着的。
to myself，这段文字显得张扬且又自恋。但我想，其中浸透出的却是更多的孤独与暗涌。
对于一个分裂的人，他所掌握的表达在不同的情况下可以决绝，但非隔阂。
生活中的我们徒有皮肉，灵魂却被蜷曲在了其他的载体之中。文字是一种载体，从某种意义上，亦是一种发泄。我需要这样的一个读者，他脱离于我的生活之外，甚至对我的声形外貌一概不解，他读我的文字，虽不能赞同却可以理解我的混乱。
生活是一张面具，屏蔽了我太多的真实。非现实感和现实感的揉杂，对于理解是一种阻碍，因此我并不强求。
我想，对于我周围的人，阅读它多半是一种窥私僻的流露，文字没有面具，它的起点高于生活，然后便是一场选择，或纯或混。这是最可怕的一点，它让我彻底的曝露。我不得不说，熟悉我的人，必将会把这场选择看不够通彻，哪怕我们的灵魂是怎样的相通，因为他阅读的方位是在地面，因为他曾见过我在现实地面之上太多迎合的碎片。他对这些文字是不信任的，因为他没有看到其中的疏离。
多数时候我把文字寄存网间。
它是另一种载体。网络比传统媒体少了许多包装和自销的悲哀，它会显得更加本色，虽总有人指责它的虚假，其实这是过于现世的定性，因为这种虚假只是对于人在现实中的成分而言，比如姓名工作亦或性别，对于真正的沟通，这其实都没有什么太大的意义，因为在这之下，存在着一种更大的真实：真实的欲望流露和表达。至少我可以说，我们的灵魂在那里比现实之中的要真实许多。
每一个电子信号的传递，每一处电磁辐射的到达。我相信多数网友给我文字的评价发自内心，因为他们在这里没有说谎的必要。
现实和网络中的虚拟和真实是以互换的姿态存在着的，你不能指责其中任何之一的归咎。
我在这本书中做了太多，而这一切很可能是以一种自我陶醉的姿态苍白站立，我需要一些些的支撑，这最直接的应体现在序间，至少，它不会让这些文字在低靡之间飘浮的太久、太高。
但在现实之中我无法得到。而网络却又总是显得过于浮躁，他们骚动的心必无法将我的文字看的通透。于是，我便不得不把自己推到这样尴尬的位置。但我拒绝自吹自擂的张狂，多半因为我不习惯而非我不情愿。
因为，在这方面，我缺少一种合适的表达。
是的，一切的一切都需要一个表达。
这表达当然是广义上的，眼神或者冥冥之中的震动都可以化在其中。世间本没有什么对错可言，这其中少了一个可信的标准和清晰的过渡，大多数人的意志不是神的意志，但它们总是显得无比霸道。
我的灵魂是逆向前进的鱼，它的指向注定与潮流相悖，而它的表达则是文字
我总是深信：表达就是出口，哪怕我们是多么孤立无援或罪不可赦。
忘了是谁说过，如果一个疯子掌握了一种表达，那么他便是艺术家了。
尽管这其中有许多误解，对于疯子，对于艺术。但却更多的反映着一个事实，疯子与艺术的事实。
其中的纽带便是表达。
就让我们继续深层次的挖掘，这或许会成为一种拯救，越深刻的表达，越能唤起更多麻木或者空洞的灵魂。文字所传递是一座或宽或窄的桥，而它的连接却只能是建立在平等层次之上。